ТАБА ЦИКЛОН

Даня Шеповалов (april@danya.ru)

Хакер, номер #089, стр. 089-142-3

- Тим, будьте так любезны, расскажите нашим зрителям, зачем вам это бревно? – спрашивает Кит, строя из себя телерепортера.

- Отвали!

- Ну серьезно, зачем вы тащите его уже… - Кит снова разворачивает камеру, чтобы продемонстрировать, как он смотрит на часы, – уже полтора часа!?

- Надо! – сердито бросает Тима. – Я буду делать тотем!

- Тотем?!

- Священный Тотем!

- Ага. Насколько я понимаю, Священный Тотем должен защитить вас от Таба Циклона?

- Да!

- А что такое Таба Циклон?

- Я не знаю.

- Простите за бестактный вопрос, а нельзя было найти бревно для Священного Тотема, который защитит вас неизвестно от чего… ну, скажем, найти его чуть поближе к дому?

- Нельзя! Нужно именно это бревно!

- Разумеется. Вопросов больше нет.

Тима проходит между двумя деревьями, и бревно застревает между ними. Ему бы просто отойти назад и развернуться, пройти боком, но он лезет вперед, покрасневший от злости, бревно глухо ударяется о стволы молоденьких сосен, сдирая с них золотисто-коричневую кору.

- Интеллект моего брата может поначалу потрясти неподготовленного зрителя, – комментирует сцену Кит.

Бревно действительно должно было быть короче раза в два, чтобы Тиме удалось пройти между соснами, но он упорно рвется вперед, не желая обходить препятствие.

По экрану телевизора идут помехи, изображение проносится кадрами снизу-вверх, какое-то большое неясное пятно телесного цвета.

- Так, это не то, это не смотри, – Рита поспешно нажимает на STOP, перематывает назад.

- Бред какой-то, – доносится из коридора привычная Папашина присказка.

Следом в гостиной появляется и он сам. Во рту – дымящаяся сигарета, в руках - практически пустая бутылка шампанского с коричневой этикеткой, вина там осталось на 2-3 глотка. Столбик пепла ломается у основания сигареты и под грузом собственной тяжести падает на ковер, прихватив с собой тлеющие остатки табака.

- А, так вы значит дома уже, - Папаша замолкает, глядя, как от красного уголька по ковру начинает расползаться дымящийся ожог. - Знаете, ребята, я тут подумал…

- Что подумал, пап?

- Я? А, ну да, я тут подумал… Раз уж я все равно ни к черту не гожусь, то надо бы вам хоть заработать на мне денег.

- И каким же образом? – спрашивает Рита.

- Очень просто. Вам надо застраховать мою жизнь.

Папаша Грез допивает розовое шампанское прямо из горла, морщится и ставит пустую бутылку на пол рядом с телевизором.

- Дядя Ром, ты не обижайся, но тебя согласятся застраховать, если тебя только НЛО украдет, – говорит Рита.

- Ну да, - кивает Папаша. – Бред какой-то…