Креатив

mindw0rk (mindw0rk@gameland.ru)

Хакер, номер #087, стр. 087-156-8

- Может, обойдется? – загорелась в мозгу слабая надежда.

Джон Харли в это время делал обход. Все охранники были на своих постах. Он предпочел бы находиться рядом с клиентом, но тот пожелал запереться в своей комнате. Столпери, похоже, не доверял никому. По крайней мере, у него была портативная рация, по которой он мог быстро связаться с начальником охраны.

Чем больше за последние несколько дней Джон общался со Столпери, тем больше убеждался в том, что клиент – обычный шизофреник, страдающий манией преследования. Но он пообещал заплатить миллион долларов за неделю работы, отказываться было глупо. Может быть, перебесится после того, как «судный час» пройдет?

Джон взглянул на время. Оставалось 10 минут.

- Мистер Столпери, с вами там все в порядке? – спросил он, связавшись по рации.

- К-кажется да, – раздался из трубки дрожащий голос.

Харли связался с ребятами, которых он поставил охранять двери в комнату клиента. Ничего подозрительного…

Джон пошел отлить, по пути размышляя, от чего у людей так едет крыша. Наверняка ведь, был какой то переломный момент. Срок, о котором говорил Столпери истек, как Харли и предполагал, ничего не произошло. В дом не ворвались киллеры, не произошло ни взрыва, ни нашествия пришельцев.

Джон связался с клиентом. Рация молчала.

Не тратя время, начальник охраны проследовал к комнате, в которой находился Джефф. Его парни были на месте.

- Ничего?

- Чисто, – ответил один из них.

Джон постучал в дверь.

- Мистер Столпери?

Тишина.

- Мистер Столпери, с вами все в порядке?

По ту сторону двери не было слышно ни звука.

Начальник охраны отошел на метр и резким движением выломал дверь.

Внутри, в обнимку с ноутбуком неподвижно лежал Джеффри Столпери. На экране виднелось изображение мохнатого чертика, который, казалось, смеялся над ними. Изображение на мгновение замерцало, после чего монитор погас.

Джон бросился к телу, понимая, что уже слишком поздно.

* * *

В лаборатории стоял легкий запах медикаментов. Следователь, Гарри Олдер, с тоской смотрел на труп, прикрытый простыней.

- Да, не повезло бедняге. Еще вчера выиграл кучу денег, а сегодня уже умер, – вздохнул следователь.

- Ну, этот хоть что-то выиграл, – полицейский медэксперт, Сэм Велбери, оторвался от документов и подошел к нему.

- Что случилось, Сэм?

- Сердце отказало. Честно говоря, странный случай. Весь организм – как огурчик, но инфаркт такой, как будто у старика какого-то.

- Может, принял что-то?

- Полное отсутствие лекарств в крови. Я бы тебе сразу сообщил.

- Мне сказали, что он заранее знал время своей смерти. Мог он психологически подвести себя к этому?

- Все может быть. Стресс, страх, кто знает, что еще творилось у него на душе. Попробуй-ка поживи, уверенный, что завтра тебя не станет.

- Никаких синяков, царапин?

- Абсолютно.

Олдер уже успел поговорить с близкими умершего, все как один утверждали, что тот был здоровым малым, как физически так и психологически. И стремлений к самоубийству за ним не наблюдалось.

- Окей. Спасибо, Сэм.

- Нет проблем.

Следователь вышел из лаборатории медэкспертизы. Все в этом деле говорило о том, что его способности не понадобятся. Но все-таки смерть внезапного миллионера не давала ему покоя. В куртке зазвонил мобильник.