ТАБА ЦИКЛОН

Даня Шеповалов (key@danya.ru)

Хакер, номер #085, стр. 085-158-2

Еще через несколько минут Никитин стоял, облокотившись руками о капот, практически касаясь губами дула автомата, два милиционера довольно грубо обыскивали его. Уже второй раз за сегодня.

- И часто ты вот так вот по встречной гоняешь? – добродушно поинтересовался один из милиционеров, полный мужчина средних лет с одутловатым лицом и рыжими усами-подковой.

- Наркоман! – убежденно заявил другой, листая слипшиеся страницы паспорта, который явно множество раз был залит самыми разнообразными жидкостям.

- Почему это я наркоман? – неожиданно оскорбился Никитин.

Напарник одутловатого ему сразу не понравился. Длинные тусклые волосы, бледная кожа, тонкие черты лица – выглядел он не как страж порядка, а как правоверный адепт скандинавского металла, который по ошибке натянул на себя с похмелья кожаную милицейскую куртку.

- Почему наркоман? Да потому что ты залипаешь! Вот, посмотри… – обратился металлист за поддержкой к рыжим усам. – Посмотри ему в глаза. Видишь, как залипает?

- Сам ты залипаешь! – от обиды Никитин даже перестал дрожать.

Никто еще так отвратительно не называл его необычную привычку моргать сразу двумя глазами.

- Ладно, чего ты к нему привязался… – устало сказали рыжие усы. – Обычный парень, нервный просто малец. Жизнь такая.

Никитин сразу же проникся к первому милиционеру искренней симпатией.

- Да я тебе говорю, наркоман. – не унимался металлист. - Ну-ка, попробуй, сплюнь. Давай-давай, сплюнь, вот прямо сейчас.

Никитин попытался плюнуть на едва различимый серый асфальт, но во рту все пересохло – с губ сорвались лишь какие-то жалкие звуки, напоминающие голубиный клекот.

- Я же говорил! Наркоман! – радостно воскликнул металлист. - Не зря я раньше в уголовном розыске работал!

О том, почему он там больше не работает, а наоборот, стоит теперь с жезлом на большой дороге, бывший сотрудник уголовного розыска предпочел умолчать.

- Да я тебе сейчас докажу! – металлист забрался на переднее сидение. – Добрый вечер, леди. Приготовьте, пожалуйста, тоже свои документы! – обратился он к Рите, затем откинул бардачок и с торжествующим видом извлек оттуда тонкий инсулиновый шприц. – Точно! Долбаный торчок! Ну, что ты теперь скажешь?

- Сам ты торчок! – зашипел Никитин. - У меня сахарный диабет! И почки одной нет! Я себе три раза в день инсулин колю…

- Ой… И правда… Извините… - тихо сказал металлист, обнаружив в бардачке пузырек с инсулином и ингалятор.

Его рыжеусый коллега без лишних слов открыл заднюю дверь и взял в руки рюкзак, лежавший рядом с Ритой. Расстегнул молнию, заглянул внутрь.

- Е#$ть-копать… – изменился он в лице. - Ваня, иди сюда!

Металлист оставил в покое Никитина, подошел к напарнику, взглянул на содержимое рюкзака и присвистнул.

- Молодой человек, это ваш рюкзак?

В его голосе журналисту послышались уважительные нотки.

- Не-не-не!!! – запричитал Никитин, отступая назад. - Не мой! Это их! Это все они! Я тут ни при чем, я вообще в отпуск хотел!

- Это ваш рюкзак? – спросил металлист Риту.

- Мой. – уверенно ответила та.

- А вы знаете, что в нем?